Malta acho que comi um cavalo
Boas malta, Isto aconteceu ontem e ainda estou emocionalmente em modo “reiniciar router”. Fui a um restaurante novo aqui em Lisboa, daqueles modernos, minimalistas, onde a ementa parece escrita por um poeta existencialista. Sabem o tipo. Pratos com nomes tipo “Memórias da Terra” e “Viagem Sensorial à Planície”. Eu só queria jantar. Nada filosófico. O empregado recomenda-me “Carne maturada da casa, experiência intensa e profunda”. Eu, que sou fraco perante adjetivos confiantes, disse logo que sim. Veio o prato. Um naco gigante. Escuro. Denso. Com aquela presença de quem paga IMI. Primeira garfada: textura firme, sabor poderoso, quase atlético. Aquilo não era vaca. Aquilo fazia agachamentos. Eu ainda brinquei com o meu amigo: “Mano, isto sabe a animal que já pagou imposto único de circulação.” Ele riu. Eu também. Continuei a comer. A meio do jantar começo a suar. Não de mal, mas tipo… energia. Senti que conseguia correr até ao Algarve sem abastecer. A minha perna começou a dar pequenos impulsos involuntários, como se estivesse pronta para arrancar numa corrida no Grande Prémio de Lisboa. Foi aí que reparei na decoração. Fotos antigas de cavalos nas paredes. Ferraduras penduradas. Um quadro gigante com um cavalo majestoso a olhar para mim como quem diz “saboreia bem, campeão”. Chamei o empregado e perguntei: “Desculpe… isto é mesmo vaca?” Ele sorriu. Aquele sorriso calmo de quem sabe coisas. “É uma carne muito apreciada em certas regiões.” Certas regiões ONDE, pá? Fui ao Google. Descobri que em países como a França é comum comer cavalo. E o restaurante tinha “bistrô” no nome. BISTRÔ. Como é que eu não liguei os pontos? Malta… eu acho que comi cavalo. E sabem que mais? Estava incrível. Agora estou aqui, a olhar para mim próprio no espelho, a perguntar se amanhã acordo com vontade de relinchar ou de investir numa sela. Enfim. 8/10, repetia